Não chorei; lembra-me que não chorei durante o espetáculo: tinha os olhos estúpidos, a garganta presa, a consciência boquiaberta. Que? Uma criatura tão dócil, tão meiga, tão santa, que nunca jamais fizera verter uma lágrima de desgosto, mãe carinhosa, esposa imaculada, era força que morresse assim trateada, mordida pelo dente tenaz de uma doença sem misericórdia? Confesso que tudo aquilo me pareceu obscuro, incongruente, insano...
Triste capítulo; passemos a outro mais alegre.
Memórias Póstumas de Brás Cubas
Machado de AssisNão saber o que falar. Era como uma segunda mãe. Ela é como uma irmã. Sentimentos.
Nem terminei de ler o livro, mas essa traduz essas coisas doidas que estão passando pela minha cabeça agora. Grande Machado.
Lido em: julho/agosto 2009
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